Poetas mortos de tuberculose
A Graça perdida nas esquinas
Bucólicas Avenidas
Vejo nas ruas um bestiário

Navalhas cegas na minha carne,
como na carne de poucos mais

Calçadas rachadas
Mordidas às mãos estendidas
Abertas as chagas
Vidros e concreto nos separam,
mas não deveriam

Lágrimas secas,ferrugem e poeira

Mas que venham os bons tempos
O brilho
A chuva
E as verdes folhas...as verdes folhas!