E
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
                                             B7
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
       A                                 E
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
                                    B7
como un pulso que golpea las tinieblas,
                    E
que golpea las tinieblas.

(todas las demás estrofas van igual)
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan 
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentiendes y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mi a cuantos sufren,
y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho, me ensancho.

No es una poesía gota a gota pensada
no es un bello producto, no es un fruto perfecto,
es lo más necesario, lo que no tiene nombre,
son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas sí nos dejan 
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno,
estamos tocando el fondo, seguimos tocando el fondo.