Está ventando forte
É o vento da morte
Mas Deus é nossa sorte
Não nós deixará morrer

Ele é a brisa mansa
Que a todos alcança
Nos olhos da criança
Ele vai aparecer

Ele é o lírio dos vales
A rosa de Saron
O escolhido dentre os milhares
O vencedor do Armagedom

Está ventando forte
É o vento da morte
Mas Deus é nossa sorte
Não nós deixará morrer

Ele é a brisa mansa
Que a todos alcança
Nos olhos da criança
Ele vai aparecer

Está ventando forte
É o vento da morte
Mas Deus é nossa sorte
Não nós deixará morrer

Ele é a brisa mansa
Que a todos alcança
Nos olhos da criança
Ele vai aparecer

Está ventando forte
É o vento da morte
Mas Deus é nossa sorte
Não, não nós deixará morrer

Ele é a brisa mansa
Que a todos alcança
Nos olhos da criança
Ele vai aparecer