Quando você me diz que quer se apartar
Desta vida que considera má,
Penso que os anjos põem-se a derramar
Prantos, pois sabem que assim triste será.

A felicidade já começa aqui sobre este chão.
O sofrimento é um trampolim para a redenção.

Quando você me diz que não há beleza em si,
Penso o quanto as flores ficam a murmurar
Desta cegueira errante - noite infeliz,
Pois sabem que você se lhes compara.

É uma flor que tíbia se esconde de seu sol;
É chuva fina que mesmo assim tem seu arrebol.

Se eu lhe amo não me esquecerei de ao seu lado estar;
Se você me ama não tardará a se desabrochar.