O violino atravessa a igreja, como o cravo à mão no
Crucifixo da parede secular suspensa
Nos olhos da moça chove
Como em mais nenhum lugar

Quem sabe até cresceriam árvores
Arriscando flores
Seu prometido noivo fosse carinhoso
Os olhos do mundo não estivessem

Frios no prato de santa Luzia
A fome fosse ficção em películas mudas
A noite uma voz ao longe de Cesária, negra, ancestral
O amor não fosse negociado em infâncias tenras

Os anjos realmente acampassem ao lado
Gatos tivessem sete vidas
E a mentira em suas curtas pernas tropeçasse
Mas nenhuma montaria chega com

Cavaleiro destemido e apaixonado
O reverendo não repetiu o seu antigo ultimato
O poeta vacila com sua pena bêbada
E o domingo levanta com os sinos vibrando

As folhas e derretendo os olhos das velhinhas
Dizem que a noiva sumiu na névoa
Daquele dia do velho vilarejo