Cimetière de charleville, cimetière d'Auvers-sur-Oise Mon âme funérailleuse me fusille le cerveau Il est fini le temps des laudanum-framboise &t le temps des visites au corbeau d'Allan Poe Voici la voile noire du navire de Thésée Qui me déchire les yeux au large de Sounion Ou un stupide Anglais prétentieux a gravé Comme un vulgaire touriste le nom de Lord Byron Le jeu de la folie est un sport de l'extrême Qui se pratique souvent au bord des précipices Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices Ne m'attends pas ce soir car la nuit sera noire & blanche, illuminée, rue de la vieille lanterne Où Nerval a pendu son linge & sa mémoire Sous le regard des dieux, au bout d'un drap en berne Je rêve de transparence & d'épouvantes mystiques Le long de la frontière qui jouxte l'inconnu En traînant mon cadavre & mon vide pathétique & ma douleur femelle sur mon dos de bossu Le jeu de la folie est un sport de l'extrême Qui se pratique souvent au bord des précipices Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices Baudelaire est mort hier, à 11 heures du matin, En zoomant d'apaisantes nuées crépusculaires, Fatigué d'un été qui le rongeait sans fin & de l'hargneuse odeur des furies sanitaires Moi, je pars pour Dublin sur un nuiteux cargo Qui traverse le temps perdu de la sagesse & rejoins le bateau ivre d'Arthur Rimbaud Dans le flux des bateaux tankers d'Arthur Guiness Le jeu de la folie est un sport de l'extrême Qui se pratique souvent au bord des précipices Où dans les yeux des filles au bout des couloirs blêmes Des labyrinthes obscurs aux fumeux artifices