Tábua, pedra e tinta são Mortas em si, fria razão Mas se a tábua é o coração É vida em pulsação Só na letra Sem o pão vivo do céu Só informação Mas se Deus soprar no chão É sangue, respiração Nossas vidas Cartas vivas Sejam lidas E traduzam plenamente Jesus Cristo em nós Os homens