E se toda beleza Existisse num campo lindo Encontraríamos, modelaríamos O ouro fino do garimpo Caminhadas por ruas, por bosques, por trilhas são milhas Colorem um quadro sem um pingo de tinta Feridas marcadas nos galhos das árvores reluzem histórias Nunca antes contadas ou lembradas E que um dia se tornam um livro Ai ai ai a Oiá, oiá a, oiá Um livro um livro um livro Oiá oiá oiá