Com a língua a morder, ele escreve por prazer Versos que ninguém mais irá ler, mas tudo bem Calos em suas mãos, uma linha pra escrever Que vai definir sua salvação ou mal-dizer Pensa no papel, ó, que destino cruel Se perde inteiro como que caído do céu Vive em paz, mas incapaz de criar o seu