Quem ao menos uma vez Não se mostrou louco Com palavras que a lucides Jamais indicaria alguém O agricultor sabe bem O que irá nascer Da terra que cultivou Do pequeno ramo que plantou Com semente você plantou E o que foi que ela gerou Vida ou morte Maldição ou sorte Palavras não são palavras São facas ou flores Podem perfurar a alma Ou construir amores Palavras não são palavras São facas ou flores Perfume nos lábios dos sábios Ou punhal nas mãos dos loucos Quem ao menos uma vez Não se mostrou louco Com palavras que a lucides Jamais indicaria alguém O agricultor sabe bem O que irá nascer Da terra que cultivou Do pequeno ramo que plantou Com semente você plantou E o que foi que ela gerou Vida ou morte Maldição ou sorte Palavras não são palavras São facas ou flores Podem perfurar a alma Ou construir amores Palavras não são palavras São facas ou flores Perfume nos lábios dos sábios Ou punhal nas mãos dos loucos Palavras não são palavras São facas ou flores Podem perfurar a alma Ou construir amores Palavras não são palavras São facas ou flores Perfume nos lábios dos sábios Ou punhal nas mãos dos loucos Palavras, palavras, palavras Palavras, palavras, palavras