La sangre inquietaba en mis venas Y aquel verano al norte partí Para olvidarme de mi rutina Y sentirme liberado al fin Ver la tierra bañada de Sol Respirar aire en las alturas Llenar el cuenco de mis ojos Con lo más frágil de la locura Pero también la realidad mostró Otro reflejo en ella Cuando me habló un hermano al que también Me llevó la huella Ya que vas a escribir, dijo Cuenta de mi pueblo Pobreza y dolor solo trajo el progreso La cultura de la traición y los indios en los museos Me invitó a mascar de su hierba Y a morder de la pura verdad Me preguntó de que se ocupaban allá En la capital Y yo solo tuve palabras para definir la injusticia Y que solo aspiraban al fruto de la propia codicia Al fin vi la tierra bañada de Sol Respiré aire de las alturas Y llené el cuenco de mis ojos Con lo más frágil de la locura Ya que vas a escribir, dijo Cuenta de mi pueblo Pobreza y dolor solo trajo el progreso La cultura de la traición y los indios en los museos