Uma folha de papel em branco Manchada por marcas de café Umas ideias largadas em tinta preta Incompletas que eu perdi Porque eu Eu desisti De tentar escrever sobre você Talvez minha cama saiba mais de você do que eu Porque ela não se ilude E nem inventa pessoas Um travesseiro marcado de memórias Ainda úmido da minha dor Só o que me confortou no oblívio Foi o meu cobertor Porque eu Eu desisti De tentar escrever sobre você Talvez minha cama saiba mais de você do que eu Porque ela não se ilude E nem inventa pessoas Não inventa não, não inventa Não inventa não, não inventa Uma sequência de pensamentos Que eu não sei evitar Eu não sei se pra você fui história Ou se fui ficção