(y) uno se cree Que los mató El tiempo y la ausencia Pero su tren Vendió boleto De ida y vuelta Son aquellas, pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón, en un papel O en un cajón... Como un ladrón Te acechan detrás de la puerta Te tienen tan a su merced Como hojas muertas Que el viento arrastra Allá o aqui Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando nadie... nos ve... Son aquellas, pequeñas cosas Que nos dejó un tiempo de rosas En un rincón, en un papel O en un cajón... Como un ladrón Te acechan detrás de la puerta Te tienen tan a su merced Como hojas muertas Que el viento arrastra Allá o aqui Que te sonríen tristes y Nos hacen que Lloremos cuando nadie... nos ve...