Queima em brasas o oriente Agonizam os guerreiros nas trincheiras No céu dourado purpuram com sangue coalhado Corações de mães de soldados Lá além das cordilheiras Nas vértices chamas ardentes E em tudo em torno graduam espalhados Sons suaves de melancolia Um mundo de vapores no ar flutua Igual a uma grande mácula Cresce, cresce a sombra na proporção que a luz recua E a natureza com apatia perde o vigor Pouco a pouco murcham as árvores e a lua escurece E a terra é um manto de terror.