Ser cantor de estas tierras Es mi oficio verdadero Cantarle a toda mi gente Con violines y legueros Las coplas que interpreto Con el corazón sincero Retumban por el monte Como el talar del hachero Le canto a todo lo nuestro Al humilde jorn/lero Al del oficio más simple Al que no tiene paradero Le canto al hombre senc/llo Al de alpargata y sombrero Al trabajador de la tierra Con todo mi sentimiento Le canto al hombre pobre También al que tiene más Mi canto no tiene clase Ni prejuicios ni maldad Un sueño inmenso me anima Y no me deja aflojar De ver mi Argentina unida Con la bandera de la paz Por eso le canto al viento Mensajero sin igual Que desparrame estos versos Sin olvidar un lugar Por eso le canto a la vida Por eso alzo mi voz Señores yo soy la copla Mi oficio es ser cantor Cuando llega el alba Cuando la oración Se escucha su canto Se escucha su voz Por la estepa al monte A quién sabe a dónde Te fuiste muy solo Que dolor tu nombre Qué pena tendrás crespín Mi pena es tu herida Tu prenda llorando Igual que la mía Santo San Francisco Alumbrale el canto En tu violincito Quedará sonando Cansado algún día De esconder la vida Vuelva alguna tarde Por amor sería Qué pena tendrás crespín Mi pena es tu herida Tu prenda llorando Igual que la mía