El viento trae esta tarde el olor Que se acusa en algunas maderas O tal vez sea que comienzo a Pensar En tu pelo cuando te lo sueltas Y emite un aroma tan particular Que tan solo he podido volver a Encontrar En el soplo que invierno a Acercado Hasta aquí Para insinuar la víspera de Primavera Supongo que invierno siempre a Olido así como guarda tu pelo Ese olor a maderas La tarde habita en tus ojos Castaños Con el aire antaño que siempre Perdura Cuando te estoy esperando Cuando me encuentro con una Infinita mañana camino a Alargarse Como temporada de frío que En mi espalda se queda Hasta que la tarde se acomoda En mí, ella me entibia las ganas Por eso me gusta y me gusta Decirlo La tarde en tus ojos Tiene un aire antiguo De veras será febrero o soy yo Quien se cuelga del viento Como de tu aliento A veces cierro los ojos Porque detesto Mirar, que el bálsamo que respiro Tan ávidamente es el viento y no más Y a veces lo olvido pero algo me acuerda Y lo vuelvo a pensar y me digo ¿Dónde te tengo? ¿En dónde no estás? A dónde puedo poner la mirada Sin que te tenga que hallar La luz del mundo se marcha a las 7 Y yo apenas comienzo a ver bien Conforme tira a lo obscuro, camino Pensando que sigo tu sombra A la vez que un susurro de las Hojas sueltas. Se va cuchicheando Frases incompletas y a veces Hasta pregunta por ti De veras será febrero o soy yo Quien se cuelga del viento Como de tu aliento A veces cierro los ojos Porque detesto Mirar, que el bálsamo que respiro Tan ávidamente es el viento y no más El viento trae esta tarde él Rumor de tu voz que se pierde a La luz perezosa del sol y té Imagino acostada, apagándola Luz del candil Del mismo modo que Miro que el sol de la tarde cuando sé Recuesta tiene un aire a ti Y miro al último sol de la Tarde como se recuesta, con cierto Aire a ti por cierto Con cierto aire a ti