¿Te puedes separar de tu obra Sin derramar sangre? ¿Sin desgarrar carne? ¿La que pinta, cuando pinta Es otra persona? ¿El que escribe cuando escribe Es otra persona? ¿No será que el hombre Cuando ama lo que hace Es él mismo como nunca? ¿Y la mujer entregada Por entera a su trabajo No se refleja en él Como la luna en el lago? ¿Puedes separarte de tu obra? Seguramente sí Pero qué mierda de obra No tienes que decirme nada Entiendo la contradicción Te amo Ya que hablamos de amor Examinemos ese que sientes Veo que amas un montón El fruto y odias el árbol No tienes que decirme nada Entiendo a la perfección Mantén la distancia