Incognito Vos flics maintenant sont dev'nus des cerveaux Ni grands, ni gros Ils ont laissé leurs vélos, leurs chevaux En torpédo De vrai casses-cous à trente-cinq au chrono M'sieur Clémenceau C'est plus réglo, c'est la mort du boulot Pendant c'temps-là, dans vos salons Pour voir des horreurs qui n'vaudront Sûrement pas un radis C'est moi qui vous l'dis Monsieur Picasso Il y a des dames aux diams gros Comme des pruneaux Fous du boulot 24 heures sur 24, frais et dispos De vrais robots Toujours à l'affût, jamais au repos De face, de dos D'profil, ils ont nos bobines en photo M'sieur Clémenceau Pensez à nos femmes et à nos marmots! Pendant c'temps-là, dans les romans Certains nous racontent comment Faire un casse tranquillement Pour tuer le temps J'voudrais les y voir À notre place pour n'pas en prendre Pour vingt ans