Pro crente frio não existe fogo que dê jeito Não tem lenha, não tem brasa que consiga aquecer É lenha verde, só sabe fazer fumaça Não adianta, não tem graça, não tem como acender O fogo santo está descendo, está queimando Língua estranha, profecia, Deus visita o lugar Mas acredite, por incrível que pareça No meio de tanta glória ele consegue cochilar É sim, ele consegue cochilar! É sim, ele consegue cochilar! Tem anjo aqui, tem anjo ali, tem anjo lá E no meio de tanta glória ele consegue cochilar É sim, ele consegue cochilar! É sim, ele consegue cochilar! Tem anjo aqui, tem anjo ali, tem anjo lá E no meio de tanta glória ele consegue cochilar! O crente frio vive falando do barulho Pra que tanto movimento, não precisa disso não Dou glória a Deus, mas não abro minha boca E dou até aleluia, mas não faço barulhão O fogo santo está descendo, está queimando Língua estranha, profecia, Deus visita o lugar Mas acredite, por incrível que pareça No meio de tanta glória ele consegue cochilar