Vejo o Retiro: suspiro no vale fundo. O Retiro ficava longe do oceanomundo. Ninguém sabia da Rússia com sua foice. A morte escolhia a forma breve de um coice. Mulher, abundavam negras socando milho. Rês morta, urubus rasantes, logo em concílio. O amor das éguas rinchava no azul do pasto. E criação e gente, em liga, tudo era casto.